Elle à beau entendre les théories rationnelles des autres, elle n'y prête que très peu d'attention. Elle à presque honte de se laisser tant atteindre pour ce qu'ils jugent de bénin, au fond ils ont peut-être raison. "Ce n'est rien". A ses yeux c'est comme si on lui avait toujours laissé gouté au frisson et que du jour au lendemain on lui retirait. Elle culpabilise tant de ne pas en avoir plus profité. Elle regrette ces journées où elle n'est pas partie son ballon à la main s'exercer à sa vision de la liberté. C'était l'un de ses seuls échappatoires. Quand le poids du monde était trop dur, le ballon glissait sous ses doigts et c'est comme ça qu'elle se sentait vivre, parfois. Dans le silence, elle dribblait, s'élevait et le bruit du filer s'accrochant au ballon à chaque panier marqué retentissait, une rythmique aussi douce que les battements de son coeur. C'était ce qu'elle avait toujours préféré, ce bruit si particulier. C'était sa seconde de douceur. C'est comme si lorsqu'elle entrait sur le terrain, au dehors plus rien ne comptait. Il n'y avait plus que le ballon qui dansait sous ses doigts. Son c½ur s'emballait dés qu'un panier était marqué. Lorsque la chaleur l'envahissait, que son corps n'en pouvait plus, c'était l'effervescence à l'intérieur d'elle. Elle ne contrôlait plus rien. Plus rien n'avait de sens et plus rien ne comptait. Il y avait le ballon qui rebondissait sur le sol, des dizaines de solutions s'offrait à Elle, elle n'avait qu'à choisir. Elle était maitre. Elle trouvait dans le basket-ball les réponses aux questions qu'elle s'était toujours pausée. Elle y trouvait un nouveau souffle. Un sourire. Elle avait tant joué à prendre des décisions sur sa vie suivant si un panier était marqué ou non. Elle avait. Et elle conjugue ce texte à l'imparfait. Et ce sont les larmes qui noient ses joues. A force de trop tirer sur la corde, elle lâche. C'est un rêve qui s'envole, un gout de morphine sur les lèvres.
Je perds ce qui m'était acquis de droit.
